LUNA LLENA
Los poetas solían unirse en tertulias grandilocuentes, increíbles, llenas de ideas maravillosas que se confabulaban contra la triste realidad del momento.
Ahora las tertulias tartamudean vagamente antiguos gritos y se apagan, como una vela moribunda, en un silencio expectante; el silencio que les brinde la oportunidad de ser roto sin que les devuelva el golpe.
Flojean y trastabillan, en su andar, la imaginación y la pluma.El papel se vuelve tan fino que se rompe al mínimo contacto con la tinta e, imposibles de combinar, imaginación, pepl y pluma, se pierden y poco a poco se olvidan e incluso, llegan a aborrecerse si se intenta una pacificadora tregua.
Así, las ideas vuelan inconexas en un oscuro vacío. Sin poder ser rescatadas giran sobre si mismas hasta desaparecer y su mundo queda tan negro como, a veces, el nuestro.
Ya no se alzan las voces de los poetas. Ni siquiera, como en muchas ocasiones, sabiendo que nadie les va a escuchar.
Ya no se ve el brillo en los ojos de la gente ilusionada or la vida.
Sólo hay caminos cortados en el mundo de la poesía. Y el poeta se atreve a saltar las barreras evadiéndose de las muchedumbres.
Sólo hay caminos cortados y soledades que ciegan la existencia.
No habrá baile de las letras el día que los poetas mueran.
La muerte misma se entristecerá orque no habrá quien le cante su fatalidad.
Y vestirán crespones negros la luna y los astros y remediarán su dolor no volviendo jamás a brillar.
Ahora las tertulias tartamudean vagamente antiguos gritos y se apagan, como una vela moribunda, en un silencio expectante; el silencio que les brinde la oportunidad de ser roto sin que les devuelva el golpe.
Flojean y trastabillan, en su andar, la imaginación y la pluma.El papel se vuelve tan fino que se rompe al mínimo contacto con la tinta e, imposibles de combinar, imaginación, pepl y pluma, se pierden y poco a poco se olvidan e incluso, llegan a aborrecerse si se intenta una pacificadora tregua.
Así, las ideas vuelan inconexas en un oscuro vacío. Sin poder ser rescatadas giran sobre si mismas hasta desaparecer y su mundo queda tan negro como, a veces, el nuestro.
Ya no se alzan las voces de los poetas. Ni siquiera, como en muchas ocasiones, sabiendo que nadie les va a escuchar.
Ya no se ve el brillo en los ojos de la gente ilusionada or la vida.
Sólo hay caminos cortados en el mundo de la poesía. Y el poeta se atreve a saltar las barreras evadiéndose de las muchedumbres.
Sólo hay caminos cortados y soledades que ciegan la existencia.
No habrá baile de las letras el día que los poetas mueran.
La muerte misma se entristecerá orque no habrá quien le cante su fatalidad.
Y vestirán crespones negros la luna y los astros y remediarán su dolor no volviendo jamás a brillar.
4 comentarios
Vera -
nubes -
-No, de esos no nos queda ningún disco, pero creo que tengo alguna canción suelta...
nubes -
Alguno de estos dias llegará la alegría a la poesía y te aseguro que todo el cielo brillará en el inmenso universo de sus ojos.
Sea por bien o sea por mal, demasiado pronto, la vida hará brotar la alegría de las certezas...porque llegan nuevas eras y hay que borrar a incertidumbre para que felicidad florezca.
Creo que necesito otra cerveza.
Vernis -
la existencia está tuerta,eso es todo...