A veces. Sólo a veces.

Muero, inconexo. Incitado por el embite de los elementos. Azuzado por la tristeza que me desmembra, me desgrana, me desola. Espero encontrar sin buscar y busco sin esperanza; espero, atenazado por el miedo, que a la gente se le olvide abrazar.
Sentirte solo por fuera y por dentro. Tan sublime soledad que hasta mi sombra me abandonó. Me vence la inconsistencia; puede conmigo lo irrespetuoso de la vanalidad, la vanidad cincelada a golpes en la carne del ajeno y el odio irracional creciente que busca resquebrajar la soledad del espíritu haciéndote perecer en la mirada interior que mantienes para, sin más resuello, sofocar lo que te queda de vida.